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Concours provincial de création littéraire : lisez les textes des finalistes!

Textes en anglais
Textes en français

Poetry

Paige May

Grade 11, Harrison Trimble High School, Moncton (NB)
How We're Raised

He was raised in a racist household
He was raised to believe white people are superior
That we are all equal he was never told


He believed he was better even when he was old
He thought natives were always inferior
He was raised in a racist household


The villains were the Indians in this world
So he tried to be a white savior
That we are all equal he was never told


He was a cowboy with a badge made of gold
He was certain he was being a warrior
He was raised in a racist household


Playing cowboys and Indians even when it was cold
He was only a kid in the interior
That we are all equal he was never told

All the truth the adults would withhold
From him when he was just a minor
He was raised in a racist household
That we are all equal he was never told

Libby Rollin

Grade 11, Bernice MacNaughton High School, Moncton (NB)
I Finally Feel Good

I finally feel good.
But you must have misunderstood.
My life has been taken by a force that attacks,
human systems, friendships, creating cracks.
Many laugh and ignore the fact,
that this “pandemic” is something rather abstract.
It is believed to weaken your breath,
but is brings me to my knees.
This terrible disease,
has stripped me from everything I love.
The friends that helped me through it all,
are no longer how I recall.
The world has been plagued by more than just illness,
and every single one of us is a witness.
Looking at the future like a crystal ball
but no matter of many times you try the answer comes up as nothing at all.
You feel guilty complaining,
but this is not the life of which you were aiming.
Constantly in fear of who is around you,
no longer recognizing those who surround you.
Happiness is not what it was.
Now, checking your phone is the only way to get a buzz.
Physical and mental health alike,
we are not alone in this fight.

Though it feels like a black hole has swallowed us,
the only way to relieve our pain is to share and discuss.
Look at all we have withstood,
I finally feel good

Teagan Robinson

Grade 12, Bernice MacNaughton High School, Moncton (NB)
Sound Waves

Can you hear it? The rhythmic clapping of waves on the blistering summer sands,
an intricate composition reverberates
so far out of reach.


Below our feet, fathoms below,
through echolocation whales sing.
The ones who look the quietest,
faint sounds the coral make.
And the highest, sharpest notes of all
the snapping of discreet shrimp claws
advertise their inconspicuous services.


For prey, protection, partnership,
inadvertent music made.
But inconsiderate neighbours are those
who thrill at joining ignorantly.

The spinning spitter-spatter of ship propellers
creates a mundane old beat.
The powerful, emphatic explosions of air guns:
Bang!
Bang!
The man beating his drums smiles proudly
a most charming symphony.


Delightful destruction.
Like an inverted siren song,
whales go mad
for the ear-splitting vibrato
of man-made naval sonar shrieks.
So enchanted they glide onto beach shores
and reach a slow, harrowing death.


Mezzo crescendo... Crescendo...
And for the final climax...
Fortissimo!

The dismayed audiences of the oceans
can only give a helpless stare
as the senseless intruders resumed
with an unwelcome encore.


Da Capo.

 
 
 
 

Poésie

Lorie Roy

12e annnée, Polyvalente A. J. Savoie, Saint-Quentin, N.-B.
Je vis les éclats d’argent dans la voûte azurée comme une inspiration.
Donc j’y écris ceci…

Mon cœur, un abîme, les petites flammes du destin farfelu fit leur disparition dans le gouffre
sans fond. Abhorrer mes réflexions, les haïr du plus profond de mon être.
Détester les fruits de ma passion, mes pensées, mes visions… d’un ton alliciant, ils firent leur
mélopée. Du bovarysme qui se fit sentir dans mes tripes. Une bribe de bonheur avalé par leur
chant mélodique.
Ils exhalent une odeur bénéolent capiteuse qui me fit chalouper.
De ma membrure charnue, je fis mes pas de danse.


À droite dans mon crâne, à gauche dans mes doigts gelés…
Seule entre les quatre murs, je pris une inspiration de l’air bleu et coupe souffle.
Je me mets à me dodeliner, mes rêveries dolent et doucereux.
Échevelée par la bonne heure du matin, mes larmes fluent à vue d’œil

.
Suis-je un fléau? Mes folies me disent que oui.
Travaillé comme un forcené sur mes idées de violence sucrée.
De ma main gironde, j’essuyai mes gouttes de verres.
Mon tambour de sang mal éduqué, gracile.

Les humains sont grégaires… Pourquoi veux-je le contraire, vivre solitaire, sans compagnon ni
ami à faire saigner leurs âmes.
Qui est immaculé? Sans souillure morale? Aucun être n’est sans tache, ni gravure, infrangible
ou immarcescible.
Mon mal insondable, languissant… Le linceul blanc d’un froid bleuet vit lénifier ma peine.
L’arc céleste apaisa mon ton morne.


Une mélancolie était bien établie dans ma poitrine.
Oisive et oiseuse, je m’assois sur mon lit douillet. Les murs ornés de peintures me donnaient un
certain bonheur.
Ma conscience pernicieuse recommença a chanté, picolant sur mes petits joyaux.
Dans la quiétude de ma taverne, mon cerveau refit sa valse. Sarcler les mauvaises pensées,
devenir terne, taciturne, turpide... tout recommence…

Neila Selouani

10e année, École Marie-Esther, Shippagan, N.-B.
Égide

Au détour d’une page
D’un livre ordinaire
Une fleur qui m’est chère
Dort bien tranquille et sage


C’est un coquelicot,
Autrefois éclatant,
Où sa beauté est dans
Son aspect et son mot.


Il possède une odeur,
Folle puisque unique,
D’apparence classique


Comme moi il a peur
D’un futur oublié
D’un présent enfermé


Voilà quelques temps que ma volonté,
Mon seul bien, bijou qui m’est important,
Voudrait tromper l’invulnérable temps,

En détachant mon corps de volupté.


Ce souhait qui me hante et me soumet,
Vide aussi mon esprit d’histrionisme,
Néanmoins cette perte d’égoïsme,
A toujours été mon entité,


Une tête en l’air puisque imaginatif,
J’ai l’exutoire de la dépendance,
Mais, Zénon, dois-je te faire confiance ?


Une sage extase descend le récif,
Et puis au bûcher sagesse et carrière,
Je ne veux que partir l’âme légère,

Puisque la liberté m’est gouvernail,
Que l’ennui est mon unique navire,
Dans cette tempête où je chavire,

De Charybde en Sylla ma vie s’empaille


Je peux, seul au volant de mon vaisseau,
Libre, lui faire esquiver quelques dangers,
Espérant l’accoster sur les rochers
Tout en le privant de reprendre les flots,


Espoir vain, conséquences inéluctables,
Car au plaisir de ma navigation,
L’écope ne me fera constatation,


Hélas, ma noyade sera immuable
N’est pire ennemi ce qu’on ne connait pas,
N’est bon ennemi ce qu’on ne secoure pas.

Bennett Godfrey

9e année, Centre Scolaire Samuel de Champlain, Saint-Jean, N.-B.
Ma cour arrière

Au printemps, les arbres de la cour bourgeonnent de vert,
Les colibris, les pinsons, les sittelles et les pics, dans le ciel aiment danser,
On commence la semence des légumes du jardin,
J’installe mon filet de baseball pour pratiquer mes lancers.

L’été, le soleil brille sans merci dans ma cour,
Les deux mangeoires sont visitées par plusieurs créatures ailées,
Pour encourager nos plantes, il faut désherber,
Mon baseball, je préfère bien plus lancer, frapper et attraper.

L’automne, les feuilles multicolores tombent légèrement,
Les corbeaux massacrent le gazon à la recherche de vers blancs,
On récolte tous les légumes de notre potager,
Pour la saison, je range mon bâton, mon filet et mon gant.

L’hiver, la neige recouvre ma cour arrière,
Comme les retraités, les beaux oiseaux retournent aux pays chauds,
Le jardin semble n’avoir aucune vie,
Sauf les bonshommes de neige créés avec joie par ma sœur et moi.

 
 
 
 

Short Stories

Lauren Reid

Grade 12, Kennebecasis Valley High School, Quispamsis (NB)
Family Ties

    “So then, Marta, when will you and Arlo be having the next generation of farmers for me?”
    “Burl, we’ve discussed this. I’m too busy with Arlo-”, she began, only to be interrupted.
    “That is enough,” Burl spat, “it is your place—it’s ungodly to stray from that. I expect you to have had a child by now, anyways.”
His chest heaved with every word.
    “You’re no good for my son. You are a curse upon our land.”

 

    Arlo reflected back on that time of his life. It was a strange parallel to his current state, but there was something amiss.
A hand-drawn “missing person” poster flapped angrily on the village bulletin, amongst the offers of his fresh produce. The poster depicted a woman, with a look of assuredness on her face, and the name “Marta” beneath in a cursive scrawl. Arlo’s gaze was fixed on the image of his wife, with a look of worry creasing his weathered face. It wasn’t uncommon for one to wander off into the vast plains, he reasoned. He brought his hand up as if to swat his thoughts out of the air, and continued on his way back to the farm.
    “Oi, Arlo, how did the season treat you?” the cobbler asked as he passed Arlo.
    “Well—and don't you worry; I've got your share of everything.”

   

    The biting autumn breeze shuffled past the calves, the fruits of a bygone spring, as Arlo returned and his farmhand reaped the harvest. The farm had been inherited from his father, Burl, a crotchety, troubled man. Village folk were wary of him. Many sighed in relief when he was found laying in the fields of stover many moons ago, next to one of his treasured pocket watches. Arlo remembered on many occasions near the end, he would be awoken in the night by his father sputtering incoherent phrases. He had nothing but his farm and a couple of mousers. It seemed to provide him with a bountiful yield each year with
which to sustain the village, but he was burdened with apathy for it. It had just fallen into his hands.

    The first summer that Arlo was wedded to Marta, many livestock had fallen ill, and there had been a blight. Burl despised her. In his unsound mind, this, coupled with her unconventionalism, was reason enough to believe she was a figure sent from Hell.
As Arlo set about his picking, a rancid smell made an entrance.
    “Have the crops gone foul already?” The farmhand asked, trying not to breathe through his nose. Arlo shook his head with conviction.

    “The squash has been harvested,” he paused for a brief moment and sniffed, “and I wouldn’t imagine the barley conjuring an odour—it might as well be the only viable crop left in this desolate place.”
The pair shouldered their way through the towering stalks of corn, tracking the putrid scent like bloodhounds. Quite suddenly, the smell was on top of them.
It pricked the inside of their noses like one thousand tiny spines as their faces contorted out of disgust. Both Arlo and the farmhand scanned their surroundings, glancing all around themselves. Neither one could see anything but crops until the farmhand looked down at his own feet. Directly in front of them, a scrap of red fabric was protruding from the loam.
Perplexed, he knelt down to further investigate.
   “Found something, have you?” Arlo observed, also kneeling down, “Oh, by God.”

 

    He began to furiously rake at the earth like an animal. The odour was like a wall around the two.
    “No,” He kept repeating, getting gradually louder each time.
To his horror, he had excavated a piece of his wife’s beloved Sunday dress. She had sewn it herself. The farmhand stood up and backed away out of either respect or nausea; which one, he was unsure. Arlo dug like a madman, all while shrieking incomprehensible things. He had exhumed her body, which was entangled in tattered burlap. Tears were rolling down his cheeks, and a violent sob shook him. Her unrecognizable face was, in cruel irony, crawling with life; maggots bore into months-old flesh. Arlo clung to her despite his farmhand attempting to pull him away. Around her decaying neck hung a rusted pocket
watch—still ticking.

Abby MacIntosh

Grade 11, Bernice MacNaughton High School, Moncton (NB)
To Perform

    Looking out at the crowd from center-stage, he felt nervous yet like this was where he always belonged and would always end up.
 

    And it was —the onerous rehearsals and constant practicing for this very moment made everything else he had ever worked for feel insignificant. He knew that no matter what path he chose, every decision, no matter how seemingly important it had been, would have always led him to this performance.


    He saw his mother’s face in the front row. In fact, he knew every face in this crowd. His wife, his neighbour, his fifth-grade science teacher. The theatre was full, and even in the very back sat bodies with faces whose features he might not recognize but whose eyes had met his before. The lady who bagged his groceries last week, a man who walked by him on the street
twelve years ago, the homeless man he passed by most mornings on his way to work whose cup he never filled.

   

    “Thank you all for coming out today.” He spoke with a grandeur, though not unlike his usual tone. The spotlights shined down like sunlight, as if this weren’t a show but just another day in his life . And it was.
 

    He savoured the moment with a pause, bathing in the gazes upon him.
    “I’m so happy to see you all.” And from the tone of his voice, you could tell it was the truth. He was an honest man—aside from the telling his wife this was the first treat he was giving their dog today, telling his friend the new paint job “looks great!”, or clicking the box that claimed he read the terms and conditions.

 

    Of course, there was that time he left a sizable dent on the car next to his, but he was in too much of a rush to stay and explain or even leave a note. Then there were all those times he came home “from work late,” where he explained to his wife it had just been “such a busy day.”
The missed phone calls from his dad before he died that he “hadn’t seen.”

 

    But really, truly, he was an honest man.


    His intentional, self-indulgent pause quickly faded into a blank in his mind, smile falling and being replaced with an empty stare at all these faces who once felt so warm but now made him feel uneasy and exposed. Their eyes dissected him—the stage now an operating table. He considered the possibility that they had forgot the anaesthesia.
 

    “I forgot my line,” The man said, panic surging through his voice and body, “I forgot all my lines and I’m not sure what I should do.”

    A drop of sweat rolled down his forehead and then drove left on the fork in the road that was his nose, dribbling past his eye and down his cheek. To the crowd it might look like a tear.
Luckily, his stage makeup had seeped so deeply into his skin that he was sure it would not be rubbed off with such ease. He could barely scrub it off each night after rehearsing, often going to bed too tired to be able to tell if it were all gone. In fact, he didn’t know if he could recognise himself without it anymore.


    The crowd brought their scalpels. Their laughs were an incision. The creases of worry along the man’s brows faded into those of anger as he turned to his stage director; “What’s my line? Tell me what to do, they’re laughing at me!”
 

    The stage director was a man who stood alone backstage, just out of the audience’s view.
He was being looked at like he was at fault, but he knew he had no control. “You’re performing. ”

 

    “Like that helps!” The performer scoffed. “You can all leave. Show’s over.” His words were now once more directed at the crowd, who suddenly found every one of his actions the height of comedy, showering the angry figure on stage with laughter he didn’t intend to receive.
 

    He sputtered and stumbled for words to voice their disrespect. “Don’t laugh !”
 

    His request was not met.
 

    “Don’t laugh!” He repeated, suddenly feeling uninhibited as a new sense of hurt found him through each inflection of his audience member’s cackles. “This is my life!” He cried. “This is my life!
 

    The audience went quiet.


    “That’s not part of the script.” The stage director said. It was like a warning, but there was no hint of worry in his cool as always tone.

 

    A hesitation. “I know.”
 

    Applause rung through the man’s ear.
 

    He was always both a man and a performer, but perhaps they were one and the same.

Minseo Jung

Grade 11, Bernice MacNaughton High School, Moncton (NB)
Dissociation

    Floating, floating, floating, when all you want to do is fall. It’s a sensation that’s all too familiar, yet could never manage getting used to. The rushing cold water is too numbing and the lungs find it a little too hard to breathe, yet so comforting, like everything and anything it shouldn’t be.


    It’s like a paradox, but everything seems to be like a paradox lately.

    Submerged in a liquid sky, the paralysis ejects the mind from the body once more, like a parasite has taken over, like it’s not yours anymore. It’s become so often, that it feels as if you’re the parasite, taking over something that was never yours, but not in this aquarium of ocean; it doesn’t feel like you’re in charge anymore. It’s a comforting thought, yet the idea of becoming nothing is so appalling. Maybe it would be easier to just let the mind float. The thought is considered always, but something buries it
deep every time, something like a raw instinct spurred on by terror.


    Something else that is ever so present in this world where nothing exists, where you are everything, is the threat of outsiders, drumming at the back of the skull. They fight to be let in, only to pull everything out of the null. A constant beating at your head, until it grows into meaningless noise, quiet, but much too loud, echoed whispers. It makes no sense, but the language seems familiar, like the sounds make sense but the words don’t. An empty, hollow attempt at communication, reaching for
some kind of connection, helping to pull yourself down from the bubble of ethereality. It’s a welcome gesture, though still they are only outsiders, foreign to everything you are.

    The noises seem to be quieter now, a vague memory reminds that they used to be much louder, enough to be able to understand what is now a jumbled mess of sounds. They have become more muffled, as if the water grew thicker over time. The outsiders find it harder to grasp at anything, mostly they achieve nothing at all, succumbing as throbbing white noise.
 

    But sometimes they do, a rare occasion succeeding to grapple you back into the land of the living.
 

    The sound of the chiming of bells blinks another scenery into existence, someplace looking more alive, with desks, and chairs, and children bustling all over the place, but too, too loud. The view flashes in as a poorly edited transition of a budget movie, it’s clear that you’re here, but the in-betweens are all missing. It all feels like a dream, so distant, further away than a place of nothingness.


    The growing whispers of the outsiders seem to be close now, looking towards the source of the sound, the outsiders reveal to be your friends once again, staring with the kindest eyes ever. A cloud of worry seems to be ever so present in them, a faded fog not unlike the haze they are. It takes more reminding to remember that your friends with the kind eyes are not messiahs, only human, with a nature of impatience and exhaustion. As more incognizant sounds are muttered from the located
outsiders, the glint of recognition has them satisfied, as the white noise fades away and their small waves are barely noticed before they completely fade as well. The haze clears out in a moment of rare clarity. The fog seems to come in and disappear like an enigma, and the weather seems to be a little more impatient every day, until the day it’ll be gone like it was never there from the start.

 

    Muddy water starts to flood through the windows and in between the cracks of doors, a turbulent river rushing in with only the intent to engulf you. The floor is flooded in an instant, violent waves crashing everywhere and into everything, eating everything in its path. The numbingly cold water tears at every last bit of oxygen as you feign indifference. It’s a sensation that’s all too familiar, yet could never manage getting used to. The one grounding thing is gone after all, it’s only natural for a balloon
without anyone holding onto it to float off.


    Submerged in a liquid sky, the cobalt blue stifles everything. The thoughts, the haze, the paradox, all gone, gone, gone, waiting for a next time that might never come.

 
 
 
 
 
 
 
 

Nouvelles

Daphnée McIntyre

11e année, École l'Odyssée, Moncton, N.-B.
L'amour n'a pas de pitié

Lascivité, lubricité, impudicité, libidinale, pulsionnelle, génésique, vénérienne. Lascivité comme la douceur amère de ton toucher qui coule dans mes veines. Lubricité comme l’envie de perforer ton âme froide. Impudicité comme l’injustice de me battre contre la vive passion d’une créature brisée. Libidinal comme le fleuve pur me sortant des entrailles qui glisse sur ton corps. Pulsionnel comme la vibration de la terre quand tu t’agrippes à la soie cousue sur mon crâne. Génésique comme le casse-tête de notre ADN qui s’entrelace et se tresse une corde entre mes doux poignets. Vénérien comme la forêt sur tes lèvres gercées et ternes qui ne soufflent que les dernières gouttes de ton intérieur vidé.

J’ai recherché les synonymes de luxure pour rendre artistique une fusion de deux corps. J’ai recherché les synonymes pour te décrire. Pour décrire une première fois avec tous les mots que j’ai pu trouver. Pour t’écrire. J’ai toujours voulu t’écrire, mais la peur que mes mots ne soient pas assez touchants pour te rendre justice me terrasse. Parce que, même le Grand Robert à trop de frontières pour décrire la tendresse d’une femme. C’est spécial rencontrer quelqu’un qui te rend poétique. Découvrir un corps, c’est truculent. Ça rend folle pendant le crescendo. La senteur de deux femmes. La senteur des deux parfums qui se mélangent. La senteur du sexe. Son shampoing à la rose qui me saoule. Des pétales arachnéens qui viennent chatouiller mes sens. Il n’y a pas de début ni de fin à une histoire qui sort des frontières d’un Grand Robert. C’est un ensorcellement impossible.

C’est arrivé un soir de canicule. Je me souviens de la sueur moulant mes shorts à mes cuisses pour ne faire qu’une peau. Tu ressemblais à une figurine de musée, ceux que les anciens ont sculptés. Je ferme les yeux pour que les souvenirs viennent m’envahir.

Tu es nue. Tu es une femme et moi aussi. Ça me fait bizarre. Ta féminité m’intimide. J’ai cherché toute ma vie pour une énergie féminine divine comme la tienne et tu me la donnes avec une simplicité alléchante. Le sang me monte au visage et m’offre, comme cadeau, un teint écarlate gênant. Tu me gênes. Je me demande comment les artistes font pour piocher dans le marbre des courbes si réelles. Des seins si réels. C’est identique. Identique comme Vénus de Milo. Je le sais, j’ai visité le Musée du Louvre quand j’avais neuf ans. Mais tu n’es pas faite en marbre, tu bouges réellement. Mes yeux sont en promenade sur ton portrait. Vénus de Milo me caresse le cou. Tes mains sont comme un courant d’énergie. Vénus de Milo s’empare de mon corps qui sut. Ton toucher délicat me fait frissonner de la tête aux pieds. Vénus de Milo me touche et je la touche. La suite des choses est un conte de fées. Un conte de fées sans prince. Un conte de fées « Rated R », certainement. Une fantaisie lesbienne dont les anciens bouquins décriraient comme péché.

Je reviens sur terre. Je parade dans ta rue passivement, le destin m’y conduit. La scène se joue en boucle dans ma tête. Mes mains tremblent de désir. Cogner à ta porte. Je vais aller cogner à ta porte. Je me demande si tu as changé. Moi j’ai changé. Je ne suis ni Vénus de Milo ni exposition du Musée du Louvre, mais je t’aime. Je pense être amoureuse même. Je me demande si tu utilises toujours le shampoing à la rose. J’aperçois ta maison. Je me souviens de tous les détails architecturaux comme une
obsédée. Je cours. J’ai froid cette fois, mais la sueur coule pareillement à l’été passé. Je te veux pendant toutes les saisons de l’année. Je sonne. Tu ouvres. Tu me fixes. Je me sens toute petite et intimidée. Je suis foudroyé que tu captes mon image et mes
mamelons durcis par l’impitoyable fraicheur qui franchit maintenant mes os. Je sais que tu es déstabilisée par l’érotisme de mon regard. Tu me parles maintenant. Ta voix est comme une douce musique. Une voix claironnante, cristalline, suave et modulée. On ne pense pas à une voix parfaite, jusqu’à ce qu’on la rencontre.

« Bonjour, est-ce que c’est vous qui me livrez mon paquet ? »…

Pétrifié je te regarde et je me demande si tu fais à croire de m’avoir oublié ou si tu penses sincèrement qu’une jeune comme moi conduit des camions de livraison. J’essaye de chercher dans ton regard une détresse ou une émotion, mais tout est flou. J’étouffe et un « non » qui n’a rien de mélodieux se faufile entre mes cordes vocales. Je ne sais pas ce qui te prend, mais tu fermes la porte. Et là, je te hais. Je te hais de m’oublier. Je me hais, je me hais d’être vulnérable. Une larme coule et je suis surprise qu’elle ne gèle pas sur ma joue. Mon cœur lui se gèle. L’amour n’a pas de pitié.

Jeanne Boucher

12e année, École L'Odyssée, Moncton, N.-B.
L'automne qui s'achève

Je me suis toujours dit que les rêves ne se réalisent jamais. Parce qu’on souhaite rarement les bonnes choses, on vise trop grand ou pas à la bonne place. On veut des endroits, des visages, des objets, en pensant que ça nous apportera quelque chose.
 

Ça doit faire deux jours que je n’ai pas dormi ou mangé, je ne fais que fixer le vide à la recherche de ce qui transformera les chenilles de mon ventre en papillons. Ce qui calfeutrera les brèches de ma cage thoracique, pour que l’air froid cesse de me geler le cœur.

Mes mains tremblent, ne supportant pas d’être au repos, craignant de se figer à jamais. De la buée se propage dans les vitres de ma voiture alors que je tente de réchauffer mon corps humide avec une vieille serviette de plage Gerry Piscine.


La nappe d’eau bleu gris me semblait si accueillante, j’avais envie de m’y noyer pour mieux m'imprégner de sa beauté. Je m’y suis glissée lentement pour que je puisse sentir les poils de mes bras se hérisser jusqu’à m’en faire presque mal. Le sable épousa la forme de mes pieds qui finirent par quitter le sol alors que celui-ci céda sa place à une eau plus profonde. Une eau de milieu de mois de novembre.

Un mois de novembre qui me donne envie d’écouter de la musique un peu triste, mais pas trop parce que la déprime saisonnière fait déjà une bonne partie du travail. À m’en donner l’envie de divaguer, de me laisser aller, de dériver pour ne devenir qu’un petit point dans l’horizon gris. La vie est cyclique, on change de manteaux comme on change de registre de chansons, à chaque saison.


Les débuts de l’automne se veulent réconfortants, mais les jours qui meurent à seize heures, en même temps que les feuilles des arbres, nous ramènent vite à la réalité. On suit la déprime et on écoute de la musique lente qui nous fait réfléchir.
 

L’hiver arrive alors avec sa neige pour nous attendrir, mais son froid mordant et la slush brune viennent briser le charme. La musique classique aide à blanchir la neige, à clarifier nos pensées, à donner un sens à la chaleur qui semble avoir fugué dans le sud.


Le printemps est à chaque fois une révélation, une adolescence. La neige fond, laissant des traînées de boue dans lesquelles on ne peut que se blesser. Le rythme des chansons accélère, mais on porte plus d’attention aux paroles, nos sens en éveil.


L’été nous enivre avec ses grandes chaleurs et ses longues journées, mais les canicules nous rendent nostalgiques de l’hiver. Les chansons que l’on écoute sont celles des autres, celles qui nous rendront nostalgiques de la légèreté d’une saison plus simple. On ne prend même plus le temps d’écouter les paroles, trop ivres de la musique, de ce qu’elle nous fait ressentir. 

Peu importe la saison, je me retrouve toujours à écouter des chansons tristes de Jean Leloup, celles qui me donnent envie de pleurer parce que j’ai rien vécu. Parce que j’ai jamais vu le monde comme lui, parce que j’arriverai jamais à dire des choses aussi
belles, parce que j’arriverai jamais à ressentir des choses aussi belles.


Peu importe la saison, je pleure parce que ma mère me manque, parce qu’il y a tellement de choses que j’aurais aimé lui dire, parce qu’elle m’aime plus que moi je m’aime. Je pleure aussi parce que j’en ai assez d’attendre que le temps passe, que la
chanson finisse, que les gens m’aiment pour devenir un semblant de quelqu’un.


Peu importe la saison, je décide quand même de sortir de ma voiture, de courir sur le sable froid et de me jeter dans l’eau.


Et d’y rester.

Krista Phillips

10e année, École Aux Quatre Vents, Dalhousie, N.-B.
Secrets de famille

    « Comment s’est passé ton examen Laura? », me demande mon père en coupant un morceau de son steak.

    « Très bien », je lui réponds.

    « Et toi Will? », le questionne maman.

    « Je crois que j’ai réussi », répond-il.
Je suis sur la veille de manger ma première bouchée quand, brusquement, un son assourdissant me remplit les oreilles, suivi d’un éclatement de vitre. Je regarde autour de la salle. C’est là que je la vois, un cercle rouge qui développe sur son chandail.
    « Maman! », je crie. Mon coeur bat à une vitesse que je n’aurais pas cru possible. Je saute de mon siège pour aller la voir, mais mon frère prononce des mots qui me remplissent avec une tristesse incroyable.

    « Elle n’a plus de pouls. » Des larmes me forment aux yeux.

    « Venez avec moi les enfants! », crie mon père d’un ton assertif.

    « Mais maman... »

    « Suivez-moi! », hurle-t-il avec un sentiment de presse et de peur dans ses paroles. Il nous amène au garage et nous demande de l’aider à soulever un meuble. Par la suite, il ouvre une porte secrète cachée dans le plancher. Il y a mille et une questions qui se bouleversent dans mon cerveau. Qui aurait voulu tuer maman? Pourquoi papa possède cette cachette dans le garage L’échelle nous apporte dans ce qui ressemble à un système de tunnels. Au milieu, se situe un « Jeep ». Nous grimpons tous dans la voiture et mon père commence à conduire.

    Le silence dans le véhicule est lourd, presque suffocant lorsque, finalement, mon frère décide de marmonner quelques mots.

    « Papa, où est-ce que nous allons? » Je n’ai jamais entendu autant d’inquiétude dans sa voix.

    « Je vais tout vous expliquer quand nous serons arrivés. Vous devriez essayer de dormir un peu, ça va être long. »

    J’essaye de dormir, mais je n’arrête pas de la voir. L’expression sur sa face, la peur dans ses yeux. Je ressens des petites gouttelettes sur mes joues et une main sur mon épaule. Will aussi pleure.

    « Nous sommes arrivés », déclare papa quelques heures plus tard.
Nous sortons du tunnel et sommes maintenant dans la forêt. Il y a une petite cabane sur une colline dans la distance.

    « Maintenant, vas-tu nous dire ce qui se passe? », demande Will un peu impatient.

    « Oui, bien sûr. Dix-sept ans passés, votre mère et moi travaillions avec une organisation secrète. Une journée, nous avons vu des plans que nous n’aurions pas dû. C’était insupportable ce qu’ils voulaient faire. Donc, nous nous sommes enfuis. Ils nous cherchent depuis ce jour. Par contre, il y a une place, juste au sommet des montagnes, où nous pouvons aller. »

    « Mais pourquoi tu ne nous as pas amenés là toutes ces années passées », dis-je dans l’incrédulité totale de ce qu’il vient de dire.

    « Parce que j’ai voulu vous donner une chance de vivre normalement », me répond-il. « Nous partons demain matin, soyez prêts. »

Cette nuit, je n’ai pas dormi du tout.

 

    Ça fait des heures que nous marchons, le soleil est déjà en train de se coucher.
    « On devrait arrêter ici pour passer la soirée. Je vais aller chercher du bois pour allumer un feu », déclare papa. Nous sommes en train de construire un hébergement lorsque je l’entends. Un coup de fusil. Des mémoires de la soirée précédente surgissent.     « Papa! Papa! », crie mon frère. Nous courons dans la direction où il est parti et nous voyons une figure noire. Il se tourne et nous parle avec un sourire sur sa face,

    « Ça fait des années que nous les recherchions et ils sont finalement morts. » Will, avec une rage incroyable, lui saute dessus, prend son arme et l’abat. On pourrait presque voir le feu dans ses yeux.
    Pendant l’heure qui suit, c’est un silence total. Il ne me reste plus de larmes à pleurer. Ça fait dix minutes que je regarde le fusil du coin de mon œil. L’arme qui a tué papa, l’arme qui a tué maman. Je la prends dans mes mains. Plus jamais je n’aurai à
perdre quelqu’un. Je la tiens en dessous de mon menton et je ressens une main sur mon épaule.

    « Laura, non. Papa n’aurait pas voulu ça. » Je m’effondre dans ses bras, des chutes d’eau dans mes yeux.
    « Nous sommes proches. Seulement un peu plus loin », réplique-t-il. Avec quelques pas, nous arrivons au sommet de la montagne. C’est magnifique. Une petite civilisation secrète. Il y a des enfants partout! C’est la première fois que nous
sourions depuis des jours. Il me serre la main.

    « Papa aurait adoré ça. »

    « Maman aussi. »

Bravo à tous·tes les finalistes!

Les lauréat·es seront annoncé·es le 16 avril 2021, lors de l'événement Prélude, en direct sur notre chaîne YouTube (@FryeMoncton).