Vincent et David McCabe ont grandi ensemble au milieu de nulle part, hors de la vue de leurs parents démissionnaires, entre une forêt aux replis innombrables et les recoins obscurs et encombrés de la maison de leur jeune tante Marylou. La famille McCabe, après d’éphémères années de prospérité, menace ruine, rongée par les disparitions, le silence et la folie. Ils ont seize et dix-sept ans. Chacun à sa façon cherche une issue. L’un veut partir, l’autre veut disparaître. Au solstice d’hiver, ils essaient sans le savoir de se dire adieu. La maison du rang Lynch raconte neuf jours et neuf nuits, présents et passés, qui s’engendrent et s’éclairent mutuellement. Des fantômes naissent, des enfants se jurent fidélité, et les époques se diffractent en un jeu de miroirs et d’échos. Voulant s’enfuir, David et Vincent s’égareront, peut-être pour toujours, dans l’écheveau du temps et des secrets qui les hantent. Avec ce livre, premier volume du Cycle de Wickford Mills, Alexie Morin revendique son amour de la weird fiction et signe un roman gothique et psychologique où les sources d’angoisse et d’horreur sont intérieures autant que cosmiques. Marchant sur les traces d’Emily Brontë, d’Anne Hébert et de Shirley Jackson, elle inaugure un univers romanesque riche et prégnant, aux paysages baignés d’une clarté crépusculaire, qui a pour cœur le clan McCabe et la ville fictionnelle de Wickford Mills, dans les Cantons-de-l’Est. Peuplé de personnages aux prises avec l’indicible et l’incommunicable, la maladie mentale et la souffrance héréditaire, La maison du rang Lynch fait appel aux codes de l’histoire de fantôme et du récit initiatique pour explorer les limites de l’identité et l’appartenance à une nature mystérieuse et toujours plus vaste que soi.

J’ai quitté Windsor et la maison familiale en 2003. J’avais dix-neuf ans. J’ai emménagé à Montréal, dans un vieux cinq et demie du quartier Centre-Sud, où j’ai fumé trop de drogue et écrit par milliers des pages d’un roman qui n’aboutirait jamais. Bientôt, plus rien n’a eu de sens. Ni mes études, ni mon travail, ni le fait d’être une personne. Immobile, engourdie, j’attendais de savoir comment agir, que croire, quoi devenir. J’ignorais combien de jours de ma vie je passerais seule, dans cet appartement puis d’autres, à chercher des phrases, à compter les minutes perdues, à anticiper des désastres dans l’espoir qu’ils ne se réalisent pas.. J’ai le sentiment qu’à leur manière ces années ont été importantes, même si les moments signifiants se sont presque tous déroulés dans ma tête. J’essaie de les raconter – les raisonnements circulaires, les perceptions infinitésimales, les obsessions, l’insomnie et la découverte accidentelle du sublime, que j’ai parfois cru apercevoir dans un morceau d’indie rock, une main blessée ou l’étrange noblesse d’une épeire diadème. — Alexie Morin